大梦坊主
那扇门总在黄昏最浓时悄然开启。门后既无熏香缭绕，也无珠玉垂帘，只有空气中浮动的、尚未定型的微光，像揉碎了的夕照，又像正在凝结的露水。他，便坐在这一片柔光深处，身后的木架上，亭台楼阁的微缩模型层层叠叠，飞檐勾着流云，窗棂含着星光，每一片瓦都薄如蝉翼，泛着湿润的、梦刚醒来时的光泽。
他喜欢细细调弄那些微光，指尖拂过处，一座你渴念的江南小院便在虚空中无声生长，黛瓦粉墙，细雨斜燕；或是一片你永难回去的故园雪景，炉火噼啪，暖光摇曳，完美得如梦似幻。
待到客人心满意足地捧梦中的江南小镇离去，他才会轻声补上一句：“梦皆有价。”声音淡得像呵在窗上的霜。可朋友都知道，那不过是他的“生意经”。若在你茫然无措提及另一件全然不相干的难事时，他会不假思索地点头：“这个容易。”
此时，他眸中那些深邃的倒影便隐去了，只余下一种近乎天真的热情。他会为你展开亲手制作的美图，结构清晰如生；会捧出刚拍下的、露水在蛛网上凝成银河的相片，指尖因欣喜而微微发亮。你若受了委屈，他蹙起的眉头里，会透出一种不容分说的维护，仿佛那些精巧脆弱的梦境模型，刹那间都能化为护友的城堞。
于是离开时的你，怀中揣着买来的梦，手里或许还多了一幅他塞来的、关于如何解决现实烦恼的草图。
门在身后合上，暮色已沉。你忽然不懂，梦中温和而疏离笑容，与门内那人顷刻流露的关怀，究竟哪一个，才是更真实的梦境？而那“梦皆有价”的箴言，其代价，莫非也包括了他自己那永不定价的、慷慨而柔软的心肠？
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